tres setembros e um janeiro

2006-09-27T20:37:00.000-07:00

Se lembra do Vitória Pub?
Do jogo que jogávamos, da fantasia que vestíamos? Passaram dez anos. Hoje notei-os como quem descobre preciosidades de família no sóton.
Percebo os retalhos de Hesse que poderíamos ter remendado. Percebo o quanto que toda aquela semiótica da faculdade nos modificou.
Quando o falecido Jim dizia que os rostos parecem feios quando vc está sozinho, nós estavamos juntos.
A gente não discutiu Bukowsk nem Leminsk nem Waclav Havel por que eu nao entendia....mas vc entendia.
Não me lembro do belo. Não sei, ainda, o que é conceito in design, mas ainda assim lembro bem do seu rosto.
Daquela útima despedida tenho um beijinho:respirou bem devagar, como é costume dos orientalistas, se reclinou sobre mim, gentilmente, e tocou o meu rosto. na face esquerda. Na parte clara da bochecha, próximo ao sulco naso-labial. Uma parte grande de seus lábios tocou uma pequena parte dos meus. no beijo vc abriu a boca um pouquinho, devagarinho. Alguma umidade. alguma textura de frio de outono. Hálito de chocolate e cachecol no pescoço. Rocei de propósito o rosto em sua mão, para senti-la, claro.
Disse que eu era belo. Confundiu-me. Enrolou o dedo no meu cabelo. Fiquei vibrante, rubro, tentado. Muito tentado. Mas um encanto impediu minha tentação de se tornar ousadia e recebia aquele beijo, despedida, tentação e ousadia, que me pegou no lugar certo, de boca fechada.
E agora a gente vai pensar que não existiu nada. Você deve trepar sem camisinha....eu trepo...Você deve chapar ouvindo The Doors...Eu chapo.
Voce deve torturar aquele cara com sua intimidade de mulher real...
Beijei a Cris naquela noite no Vitória. Tirei a calcinha dela. Te contei isso, eu acho...

A donzela que aguarda

2006-09-15T23:47:00.000-07:00

Onde esta a serpente?
Onde está o shaolin ?
Por que não resisto a um pequeno corte?
Onde esta o maldito shaolin ?
Não quero mais ser três:
Serpente, shaolin e corte.
Não existe o que faça a dor passar.
Não existe não dor
So existe dor
Como um liquido
Que aos poucos preenche tudo
E sufoca
E morre o shaolin com um pequeno corte
E morre a serpente com um pequeno corte
E eu não resisto a um pequeno corte...
Fui serpente e deixei de ser. Os outros ainda veem serpente.
Fui shaolin e deixei de ser. Os outros ainda veem shaolin.
Fui corte. Os outros veem corte.
Não quero mais corte. Não quero mais liquidos.
Por favor...

2006-05-11T18:56:00.000-07:00

Ela é linda.
Como os raios de sol
que atravessam as árvores
numa manha de orvalho.
Me faz desejar palavras
e método.Me faz pensar em coresver formas.
Queria ser a árvore
Queria ser orvalho
Queria ser manhã.
Do alto,
Queria ser o pássaro
A atingir seu brilho,
A ave a se aproximar de Deus.
Posar em seu ventre,
nossa raiz,olhar longe,
e ve-la
brilhar.

o passado das nuvens

2005-08-03T02:52:00.000-07:00

O senhor Shen olha para o ceu. Chove.
As gotinhas fazem tac, tac em seu rosto. Uma a uma.
Escorrem rapido. Escorrem devagar. Só escorrem.

Cada gota é um pensamento.

O passado de cada gota foi nuvem. Mas para o senho Shen, o passado não existe. Entao as nuvens não existiriam também. Mas elas existem. Se desfazem em gotas que escorrem e fazem com que ele pense nelas. Em cada uma delas. E ele sabe que o mundo precisa das nuvens e sabe que elas simplesmente chovem e se desfazem.

O senhor Shen entao aprendeu que as gotas que eram nuvem caem, escorrem pelo rosto e vao embora.

O senhor shen, então, olha para o céu. Chove. Mas ele sorri.

voo

2005-07-07T16:57:00.000-07:00

Minhas penas pesam.
Acho que por isso caí.
Tava alto demais.

A cabeça ta grande.
Não fica em cima do lugar certo.
Ta entre livros de agulhas e caminhos de energia
Cada vez menos no projeto das coisas.

Mas as penas não me deixam ficar quieto.
Ta foda.
Não arrumo posiçao ou conforto.
As penas machucam os outros.
Não que eu queira...
Ou queira mais....

Faço bico,
Cisco por ai a fora.
Volto e faço um ninho na cama.

Deixo as penas cairem.
Outros pegam.
Dizem que são belas, as penas.
Eu não gosto.

Não gosto de penas
Por que pesam
E não deixam voar.

Breve lembrança, amorfa, de uma manha de orvalho.

2005-05-27T20:03:00.000-07:00

Existe um homem que toca o ceu e diz a palavra certa. Essa palavra muda sozinha e se descria e depois se recria de novo.
Ela vem de um lugar distante dentro dele.
Vem de seu nariz azul alinhado com o horizonte. Vem, quem sabe das luzes a brilhar na pista.
É ouvida no mundo dos espiritos, um lugar melhor.
Este homem veio de um lugar melhor. Onde tudo é verdadeiro, e existem livros, muitos e bons e sempre e tantos quantos se precisem.
A palavra certa é dita as vezes e todos cantam e dançam ao seu redor. Ela , nas noites de festa, em geral na primavera, é como uma fogueira: aquece nossa respiração e nossa mente e faz com que vislumbremos aquele mundo melhor. No mundo dos espiritos, tambem são vistos lugares melhores e eles tambem dançam e cantam.
Um homem velho, a muito tempo atras deu seu coraçao a esta palavra e ela em troca lhe ofereceu um pedaço de vidro. Ele plantou o vidro no chao e este cresceu e virou um grande palacio. No palacio, todos viviam e cresciam e eram bons, e por isso felizes.
O palacio se chama Céu de Cristal e pode ser visto, por breves momentos, proximo a lua, se bem mirada, em manhas de orvalho.
Pelo receio de fazer com que o palacio se descrie, aquele homem do topo da pagina quase nunca pronuncia a palavra.
E pelo mesmo motivo, este texto não existe.
Pelo mesmo motivo, eu nunca o escrevi.

Escrito em silencio, ótima companhia, que uma amiga faz até que eu não possa ouvir mais nada.

Palavras que devem ser ditas a noite.

2005-04-29T11:29:00.000-07:00

Existem palavras que devem ser ditas durante o dia. Outras que devem ser ditas durante a noite.
As palavras partem das bibliotecas dos livros infinitos e vagam pelo mundo até encontrarem alguém que lhes de nome e autoridade. Os antigos sabiam. Proibiam o empregos de algumas sob pena de mau augúrio e quase nunca as pronunciavam.
Verbalizar em vão é pecado pois o verbo mostra poder do todo e da criação e se fazer dele no momento errado faz com que o que foi criado se descrie, pois a palavra que advem do dia, é, e representa o dia e deve ser dita durante o dia e a palavra que advem da noite, é, e representa a noite e devem ser dita durante a noite.
Muitas palavras que nunca foram empregadas morrem. Ao morrer seus espíritos voltam para a biblioteca, onde ficam registrados seus nomes e tempo de vida e são armazenadas para todo o sempre.
Algumas palavras são presas e condenadas, num geral pelo crime de ruindade, e nunca lhes é permitido sair da biblioteca. Poucas dessas conseguiram fugir. E se multiplicaram, e fizeram com que dissessem seus nomes. Passaram assim a existir. E por pura ruindade fazer com que se dissessem palavras durante o dia, que só poderiam ser ditas a noite.

Rua deserta

2004-07-24T14:24:00.000-07:00

Gosto de ver sua dor.
Seu sofrimento.
Sua barriga dura.
Gosto muito de seu espirito preso e errante,
de seu sangue tocando o chão e
de suas suplicas amargas.
Gosto daquelas porras de musicas ruins que compõe quando esta triste.
Vem com aquele: - se liga cara, fiz um som louco.
Eu gosto dessa dor.
Gosto daquele seu ninguém me entende.
Sou bom.
Sou bom mesmo nisso.
Gosto de mandar você se foder com suas famurias.
Gosto de ver quando não conhece um quadro.
E não conhece muitos mesmo......
De seus esforços intelectuais para provar seu bom gosto.
Te faz sofrer.
Eu quero ser errado,
sair foder e dormir drogado.
Arrumar briga na rua.
Xingar preto, puta, viado, maconheiro do caralho.
Bater muito em quem não pode se defender.
De outro modo não tem graça.
Mentir.
Comer uma virgem só de marra. Mas tem que rolar mentira.
Tem que humilhar, ser sacana. Pra ela entender logo das coisas........
Usurpar, piratear, sacanear grandão.
Tirar de quem precisa.
Pecar. Maldizer.
Blasfemar. Escarrar na santidade da santidade. Evocar nomes feios.
E ver sua dor por isso.

Era como se eu encontrasse um dragão.

2004-07-05T23:46:00.000-07:00

Uma garota linda. Para tantas palavras quantas eu fosse capaz. Sorriso de anjo.
Algo de doce, de manhã, de gatinho pequeno.
Sorriso felino. Traços desenhados. Riscada a mão hábil.
Cheiro de biscoito de baunilha. Loirinha de tudo.
Da frio na barriga só de pensar.
Putz Grillo. Não serve um blues por que é triste. Mas também não a bossa-brega-fim-de-68. Tem um certo q coisa moderna com saudade de outra vida.
Daria a ela todos os Houxlay que eu tivesse na estante. Daria a ela aquele meu velho instrumento. O relógio do vovô Lourenço.....
Aprenderia a tocar Noel Rosa sem a partitura.
Vestiria, eu, veja bem, terno e gravata. Até isso. Quem sabe ?
Igreja ? molecada ? bolo da nona ? Nossa senhora....
A ultima menina que teria graça fotografar. – Te juro por deus do céu.
Melhor que isso. Gosta de arte. Falou – putz, to afim de ir na expo de construtivismo russo. Construtivismo acredita ?
Vejo ela nos sonhos e nas paredes e nos carros e nos filmes da Fraça e nas águas e nos céus e em todos os sorrisos e olhares e em todos os goles de cerveja e em toda casa que eu vou, eu também vejo ela comigo dentro e a vejo quando fecho a porta e quando fico mudo, só ouço a música que ela canta.
E a musica fica e fica e fica o ar que ela respira quando canta. E eu só respiro desse ar. Ou tento né.....
A textura de sua pele não da pra elogiar. Um elogio pressupõe referencia, o que me falta pra falar. Mas é demais bicho. Se eu falasse disso me confundiria todo. Não dá.
E pra todos os pores de sol perdidos até hoje terei seu riso. Para os banhos de mar seu abraço. E pra todas as lágrimas dela, acho, a eternidade. E se der muita sorte ainda um retrato seu em um lugar seco e protegido.

Escrito ouvindo Breaking–me do Jonny Lang, recomendável musico americano

pequeno discurso sobre a intimidade

2004-06-27T10:26:00.000-07:00

Eu estava louco de alguma coisa.Tinha um cara meio dormindo, com a cabeça no meu colo. Eu beijava uma mina de vestido preto a minha direita do sofá. A mão que passeava na minha barriga, eu não sei de quem era. Era um breu de nada à frente. Cheiro forte. A gente tinha se conhecido lá.
Nos tornamos tão próximos que chegamos a trocar e-mails.
A intimidade é uma coisa que não deveria ter nome. Não da pra explicar o que se sente.
Aquele apartamento no começo do ano. Lembra daquele dia dois que choveu bastante? Eu até nos vejo. Ela passou o dia de calcinha e camiseta. Com, claro, aquelas meiazinhas rosa da Minie Mouse. Elas só ficavam bem nela.
Lembro dela fazer xixi com a porta do banheiro aberta. De como ela suspira antes de gozar, das três colheres e meia de açúcar que lhe adoçavam a charneca. De como ela fazia festinha no meu cabelo cumprido pra me fazer perceber que usava o perfume que eu gostava. Tinha aquele olhar por baixo, de moleque sardento, arteiro, pra tudo que me desse prazer. Masturbava-me diante dela. Ela olhava sorrindo. Limpava o suor do meu rosto. Pedia o meu olhar pra si quando começava a se tocar.
Eu sei do ponto exato do macarrão que a agrada. E o quanto ela agüenta comer. E sempre coloco a mais pra vê-la com carinha de sono depois do almoço.
Ela viu um Braque. Disse - falta... Eu completei Vermelho. Ela sorriu com cumplicidade.
Se perdia em meus braços e eu em suas pernas pequenas e gordinhas nas dobrinhas. Principalmente perto da marquinha de acidente-de-bicicleta-aos-oito-anos próxima a virilha.
Depois de tanto tempo, bem ao certo, não reconstruo seu rosto em minha mente. Mas os atos e as sensações deles colhidas são indissolúveis.
Muitas vezes, quando sinto meu apartamento encolher ao meu redor pego uma camiseta azul-verde-sei-la-o-que claro que ficou comigo. Algo volta. Mas corrompido de um bom dia frio e cordial que disfarça nossas transas ao louco som do Led Zepelim.
A intimidade não se quebra. Será que daria vergonha vê-la nua? Acho que não.
Veja que não é amor. E só a maldita intimidade. O Tao da intimidade pra ser sacana com a filosofia. Se bem que nem tanto, pois eu acho que intimidade é um nome de empréstimo para algo que não tem nome.

umas transas

2004-06-27T04:47:00.000-07:00

Uma puta viciada em ácido
Um coelho
Uma novela
Uma música bem longa do The doors
Um rapaz um pouco triste

Varias pinturas
Varias
Varias coisas pelo chão
Varias xícaras de café

Um note book
Umas lembranças
Umas idéias

Uns caras que curtem Caetano
Um tempo meio chuvoso
Algum sexo, pra variar
Uma escolha
Alguma certeza

Umas nuvens
Uns castelos
Uns loiros cabeludos de 2 metros de altura
Umas pernas tortas e cheias de pelos

Umas calcinhas pequenas e sexys
Um rapaz um pouco triste
Barba por fazer saca ?
Dois dias
Uns verões vividos em pouco tempo
Um compasso sem a ponta grossa

Um cachorrinho
Um filme velho
Um velho de 25 anos
Uma régua T meio torna
Uns pensamentos pouco puros
Umas pedras
Uns Pães
Uns Borges bem lidos do lado da cama
Umas rodas

Farpas
Pelos
Dedos
Poros
Suas
Pernas
E minhas pernas moles de medo
Dicionários de tudo quanto for assunto
Borboletas voando
Nuvens bem lilases
Letras grandes
E
Um rapaz viajando

Antigo poema a minha ex namorada

2004-06-19T16:24:00.000-07:00

Me mastigue. Me mastigue.
Da maneira que tacitamente conhecemos. Daquele jeito particular que reconhece quando quer me aliciar.
Acabe mesmo comigo. Eu quero.
Mais que tudo quero que destrua. Me absorva. Ser sua parte. Ter minhas células com as suas células. Fazer parte de você tão intimamente que não poderiam, os invasores, nos distinguir.
Amalgamia. Homogenia. Espiritualidade.
Ser contínuo, em teu pensamento e em seu corpo, até o ultimo momento de minhas recordações. Até um dia quando a primavera, mãe de todos nós meros mortais, nos faça perceber que já somos aquilo que almejamos. Nos abençoe como lhe peço que me faça agora e nos de a paz que só nós amantes sabemos como encontrar.
Mas me sinto em você feliz. Completo. Por isso só me mastigue
Me mastigue

Crônica Paulistana

2004-06-16T20:33:00.000-07:00

Era uma noite comum. Discorria em uma folha velha, a respeito de nossa filiação divina. Tentava explicar em palavras, tanto ao papel quanto a mim mesmo, aquilo que havia de extraordinário em ser filho de deus. Existe tanto mistério nisto, quanto explicidade no fato de todos nós sermos providos de protuberâncias caliprigias. Bunda. Todo ser humano é filho de deus e possui uma bunda. Onde mora o mérito?
O infortúnio destas questões produz uma ansiedade difícil de aplacar. Café era a saída.Acabou. Como todos que tem por hobby a filosofia, desejei café. E em geral, aqueles que o apreciam, gostam também da avenida paulista, lugar onde viveram os barões da dita semente.
Me aprecei em partir. Desci as escadas pois o elevador quebrara. Como se fazia mais tarde do que supunha, não pude usufruir do transporte coletivo. Minto. Fui a pé. E este é o transporte coletivo mais velho de que se tem noticias.
Caminhar me ajudava a espairecer. O dia foi complicado. O percurso que fazia para chegar ao escritório era longo, e uma parte dele era transposta através de caminhada. Mal se faz idéia do martírio que pode ser locomover-se no centro da cidade nos horário de rush.
Fazia calor. Melhor: eu suava. Algumas construções que se elevavam produziam alguma sombra. Outras, ainda em processo, turvavam o ar com uma nuvem de ruídos em forma de sinfonia, que unidos na poluição poeirenta, esparziam às calçadas uma multidão de trabalhadores.
Aqueles que não defendiam nenhum, também por lá estavam. Profissionais do comércio. Free lancers do ramo das importações. Por eles, toda sorte de tecnologia era exposta ao público. Toda mesmo. Até que isto diverte. Formam um belo colorido. Nos faz perceber de modo diferente os luminosos adormecidos do ouro lado do Viaduto do Chá. Como deve ter sido bom para aqueles ricos cafeicultores ver todo aquele panorama.
Mas o que me causa pavor é o transito. Não o dos carros, não posso competir com eles, e sim o humano. O engarrafamento sistemático de gente é um processo longo, artesanal e criterioso. O requinte na disposição dos transeuntes é fruto de Inteligência Superior.
Desviava dos marreteiros e panfletadores com alguma facilidade quando me vi encurralado: uma senhora gorda andava desapressadamente no trajeto que tomara como meu. Sabe aqueles dias de pressa ? Era baixa. Mais do que eu. Trazia os cabelos grisalhos e longos, suponho, presos em coque no alto da cabeça. Vestia, pasmem, uma blusa de lã laranja, própria das avós, e por cima ainda uma chalé cuidadosamente bordada. Estava envolta, para baixo da barriga, em uma saia cinza que caia até os joelhos e ainda meias.
Lenta era a manhã. Observava o deslocar daquela gentil velhinha com especial atenção às suas nádegas: eram muito grandes. Fazia com que a parte de trás das saias ficassem um pouca acima de onde se julga adequado. Exerciam um movimento sinuoso e ondulante de sobe-desce. Compassada aquela bunda era. Me lembrava muito o som de tambores.
Me irrita profundamente a lentidão. Ultrapassa-la implicaria em esbarrões indelicados. O barulho a impedia de ouvir minhas súplicas por espaço. Ver aquela gigantesca retaguarda desfilar sobre os calçamentos mapa de São Paulo e não ignorar o relógio é atordoante. Como pedi a Deus que parasse de ver aquilo.
Superado o viaduto, teatro municipal, e adjacências, cheguei meio atrasado a labuta.
Eventos assim acontecem a qualquer um. Sou conivente com a natureza das instabilidades. Até compactuo com elas. A saber, todos nós. Em algum momento, num lugar determinadíssimo, a ondulatória da camada adiposa que preenchia as anáguas daquela mulher iria influenciar a vida de outro ser. Assim diz a física.
Meus anseios por café, assim como os de resposta tiveram fundamento num deslocamento destes. Evito ser hermético: em nada me comove a refração do raio violeta e a sua influencia na vida sexual dos pedregulhos. Me refiro as conseqüências de explicações matemáticas, pragmaticamente improdutivas. Deus.
O poder das lembranças inebria. Estava na consolação ou no paraíso sem me dar conta. Entrei no Frans. Estas casas na madrugada são fascinantes. Encontrei lá outros que como eu eram acometidos pela insônia. Lendo escrevendo, compondo músicas. Todos profundamente concentrados menos algumas pudibundas jovens que procuravam por algo além do que aquele culto ambiente tinha a oferecer...
Sentei-me. Fui atendido e aviado. Pus-me a divagar. Lembrei do olhar terno que ela me dirigira antes de virar para o metrô. Olhos verdes. Italianos. Pensei no Bexiga. Ela parecia aprovar o fato de me encontrar apreçado. Responsável.
Deu sono. Que bom. Desisti com facilidade de minhas indagações. Assumi meu anonimato. Estava ansioso por no dia seguinte me ver entre a multidão. Olhei através da janela para os dois lados da avenida paulista, resolvi meu trajeto e finalmente terminei meu capuccino.

Japonesas, cidades, Bruegel e Borges

2004-06-15T18:28:00.000-07:00

O trem não estava muito lotado.
Eu estava atrasado. Claro. Como é de costume. Tentava encurtar com falsa inclinação a leitura o longo trajeto que separava Itaquera do centro. Olhava muito ao relógio, mas não verificava as horas. Também divagava: Praguejava contra o infortúnio de morar longe, maldisia o sistema de transporte público e fitava a todos, nervoso, insinuando um boa tarde. Numa dessas fugidias olhadelas notei que fazia folga, distraida no acento de frente ao meu, uma bela menina.
Era bem diferente daquilo que se espera de uma japonesinha. Cabelos em cores mistas, lisos é óbvio, desenhavam um rosto belo, de olhos bem apertadinhos. Era generosa em formas e cuidava delas com cioso detalhismo. Modelado no corpo, a altura dos seios, estava um desses logotipos de conjunto americano de música barulhenta, cuja leitura é impraticável. Arrumava muito sua camiseta preta, de alsa, para que seu peircing se mantivesse exibido de maneira adequada. Muito próximo a ele, a uns dois dedos do umbigo, fizera uma tatuagem. Um bonito desenho que não se revelava por completo devido ao tamanho: suas terminações infelismente ficavam em regiões menos pudicas.
Ela ouvia rock pauleira e gesticulava bastante tentando acompanhar a letra com os lábios.
Quando nossos olhares se cruzaram ela corou. Eu também, suponho... Percebi que tentara um sôfrego flerte com a acuidade visual que me exige a faculdade de desenho.
Japonesas com vergonha riem. É cultural. E ela riu com a delicadeza que lhas é peculiar.
Voltei meu rosto para o livro que segurava e forcei-me a bocejar. Depois olhei para a janela fingindo tédio e indiferença.
O trem estava parado, sabe bem Deus seus motivos, naquela região que fica entre a Penha e o Tatuapé. Procurei como todos, as razões que impediam a composição de locomover-se.
O lugar é realmente peculiar. Fica num ponto em que a pobreza característica da maior parte zona leste começa a dar lugar ao luxo do Tatuapé. Vê-se claramente o contraste como num degradê que vai da severidade ossuda do nordestino às piadas didáticas das escolas de inglês. O sotaque nestas regiões começa a deixar o oxente de lado e passa a ser carregado de alegria italiana. Não que o nordestino não o seja. Mas sempre os vejo a discutir reverentemente os pormenores do dia de trabalho, as dores do espinhaço. Os problemas das classes medias e altas parecem sempre menos piores...
Ela de um certo modo também me dava esta idéia de contraste. Não sou especialista em japonesas, atente. E penso que ninguém o seja. Mas poderia jurar que a coisa de vinte anos não se pudesse apreciar a cena que reparara a pouco.
Uma aura bravia dela emanava, mas ao mesmo tempo que agredia também despertava uma ternura exótica e pitoresca. Imagino que sua avó, a obaa-san, nunca admitiria esta postura do mesmo modo que a minha, a nona, não aceita que eu use brincos.
Voltei a Jorge Luiz Borges, o do livro. E novamente não o li : o Brás se aproximava. Paramos novamente: Amaldiçoei o maquinista.
Embora o lugar fosse bem bonito eu como bom paulistano tinha o compromisso de não me permitir apreciar o panorama.Correr atrás do tempo para o homem urbano é como ter cicatrizes de batalha para o soldado. Mostra com um certo orgulho que temos o que fazer. Talvez seja herança dos bandeirantes esta ância por realizações.
Alí era o começo do centro velho de São Paulo.O Brás é muito mais interessante a noite, quando a multidão foi para casa, e o que nos resta é apenas a triste arquitetura. Algo antigo sempre se justifica na modernidade para existir. Como ervas parasitas, as novas construções se apoiam nas antigas para crescer e mostrar seu rosto de jovem. É este sopro errático de vida que faz o homem se reconhecer como ser humano. Semeamos um imenso jardim de pedras com muito trabalho e esperança de sermos nos dias vindouros um pouco melhores do que somos hoje.
É dificil ver estas suavidades nos olhos dos que por lá trabalham durante o dia. Sentimos com maior facilidade a aspereza da mãos calejadas dos que fazem força pelo pão. Luta-se por ele. Pessoas expertas em todas as artes oferecem-nos seus préstimos. Se você quer comprar, procure, pois por lá há. Se vender mais o interessa, terá um espaço. Se não houver, faz-se. Moças prometem carinhos diversos por preços módicos e garantem satisfação.
A lembrança de uma cidadela medieval arrebatou-me. Bruegel, o velho, teria pintado o Brás comendo acarajé. Todas as coisas se desenvolviam em torno da feira e as pessoas faziam suas vidas em rítimo frenético.
Parece que cidade moderna marcara um encontro com a cidade velha naquele lugar. Dialogariam a respeito do tempo e do espaço. Se encontrariam talvez numa esquina, numa praça para falar de seus filhos e filhas e aposto que a antiga diria com sua voz rabujenta de professora: - Você viu aquela japonesa ? Que absurdo....
Então a jovem, vaidosa e sarcastica comentaria : É. Aquele cabelo precisa de uma nova tintura.
Passou algum tempo desde aquele dia em que atrasei-me. Tenho ainda uma imagem daquela menina em minha mente, muito embora a boa memória não seja parceira frequente dos apressados. Lí o livro e me tornei fã daquele autor. Mas acho que meu raciocínio com relação ao lugar onde vivo fora equivocado e motivado pela emoção.
Que aquela japonesa emana ares de bandeirante é indiscutível. Mas encontrar-se consigo mesmo é impraticável no que toca as metrólis, pois ao mesmo tempo em que elas envelhecem, mais jovens elas se tornam.